Cykler i flok. Cykler i hob, i bunke, i stak. Efterladte cykler. Udtjente, glemte, stjålne. Brugte og misbrugte cykler.
Cykler i hundredetal. Og hver enkelt af dem har en historie at fortælle. Om det lille barns almægtige fryd ved ikke at vælte. Om enken på vej til sin livsledsagers grav. Om vejen hen til det første stævnemøde og hjem med den sidste brandert. En cykelkurv grøntsager fra kolonihaven. En bagagebærer badetøj, mættet af sand og solcreme. Rædsler i modvind op ad bakke uden cykelsti passeret af lastbil på lastbil. Meditation ad en summende skovsti.
Men cyklerne er tavse. Deres tunger har forladt dem. Nu er de blot efterladte krummer fra forbrugsfestens buffet.
Hver og en af disse cykler kunne komme til live igen. Hver og en af disse cykler kunne sættes i stand af kærlige, flittige og nøjsomme hænder. Stråle i solen, hjule i vinden, bevidne nye begivenheder. Men her de er, hulter til bulter, kastet sammen af velstandsstigningsdønninger.
De kan ikke betale sig. De er ikke besværet værd. De kan alle, for ganske få timelønninger, erstattes af splintrende nye modeller. Skabt langt borte, af kvinder og børn på sulteløn i dræbermiljø. Fragtes kloden rundt af kultveiltepustende containerflåder. Bruges og misbruges, forkastes og forlades.
Uden betydning.
|
